Ветер играет на блестящих в
лучах зимнего солнца струнах
паутин, переброшенных через
голые кусты сирени. Воздух сладок
от запахов безвременно
расцветших фиалок и тлеющей листвы, почти слившейся с
взбухшей от недельного ливня
почвой. Неприкаянно качается на
весу мелкая мошкара. А с соседнего
чердака с шумом сорвалась в ясное
небо стая голубей. Так не хочется открывать глаза, запечатлевшие это
бесконечно длящееся мгновение,
соединившее ушедшее и еще не
наступившее